Le coq qui refusait de sauter

Il y avait un coq au bord.

Pas vraiment au bord d’une falaise. Plutôt au bord de lui-même.

Le téléphone collé à l’oreille, il appelait, encore et encore. Il demandait de l’aide, essayait d’expliquer ses tâches, son chaos, tout ce qu’il n’arrivait même plus à comprendre lui-même.

À côté de lui, il y avait tous ses petits. Des bébés perroquets qui regardaient sans savoir à quel point le monde pouvait devenir bruyant.

Alors le coq ne sautait pas.

Il regardait ses petits. Puis il reprenait le téléphone.

Plus loin, le volcan explosait. Tout ce qui avait été retenu trop longtemps sortait d’un coup : la rage, la fatigue, la peur, le courage.

La vache, elle, avançait tranquillement.

Comme si elle savait quelque chose que les autres avaient oublié : même quand tout explose, avancer lentement, c’est encore avancer.

Autour, les poules criaient. Les coqs faisaient cocorico. Tout le monde parlait. Tout le monde avait quelque chose à dire.

Mais lui continuait.

Il continuait d’appeler.
Il continuait de se battre.
Il continuait d’avancer.

Pas parce qu’il savait où il allait.

Parce qu’il savait pourquoi il ne pouvait pas abandonner.

Parfois, survivre ne ressemble pas à une grande victoire.

Parfois, c’est juste rester debout pendant que le volcan explose.

Et recommencer à marcher.